Rome en solitaire… ou pas!

Il est 7h du matin. J’ai une journée de malade qui m’attend. Malade dans le sens pas le fun du terme.

Je dois prendre un taxi à 8h qui va m’emmener à la station de train de Hull parce qu’il n’y a pas de bus aussi tôt le matin un dimanche. Je prends ensuite le train vers Londres, en faisant un transfert à Doncaster. Ensuite, je prends un train pour me rendre jusqu’à l’aéroport Gatwick. Mon vol part à 17h et j’arrive vers 20h30 à l’aéroport Fiumicino de Rome. Finalement, je prends un bus qui m’emmène jusqu’à la station de train Termini, plus ou moins au centre de Rome, près de l’auberge de jeunesse Yellow, dans laquelle je vais rester pour quasiment une semaine.

Pas trop le temps de souffler, mettons. La peur que l’un ou l’autre des transports ait du retard et m’empêche d’attraper le train suivant me hante. Et, bien entendu, ma peur se réalise. À cause des foutues inondations du sud de l’Angleterre, mon train vers Doncaster est retardé de 45 min, et je manque mon transfert. Au moins, le train suivant se rend suffisamment vite à Londres pour que je puisse continuer mon voyage sans problème.

J’arrive bel et bien à mon auberge vers 22h30, un peu épuisé, non pas physiquement, mais mentalement. Au moins, il fait chaud. Plus besoin de manteau… juste une veste suffit, et c’est uniquement parce que c’est le soir.

Je m’installe dans ma chambre (6 lits et une mini salle de bain avec douche) et je décide de faire un tour au bar de l’auberge, map de la ville en main pour organiser mes futures journées dans la ville éternelle… Le bar est finalement pas mal mieux que je croyais, il y a de la place en masse et même un sous-sol servant de dancefloor… j’aime bien. Je laisse ma carte à ma table, puis j’me rend au bar me chercher une bière, en me doutant très bien que quelqu’un va s’asseoir à ma place pendant que je commande. C’est une stratégie. Je reviens, et effectivement, 4 personnes sont assises et regardent ma carte. Je leur demande alors avec le sourire comment ils trouvent ma map, etc… je finis par m’asseoir avec eux et par jaser jusqu’à minuit 45. Deux Néerlandais, un Mexicain (qui ressemble trop pas à un Mexicain) et une Allemande super cool qui étudient pour leur maîtrise en Italie…Je finis par être vraiment dead, alors je vais me coucher en donnant rendez-vous à mes nouvelles connaissances le lendemain soir.

Je déjeune au bar (œufs et bacon pas mal du tout) puis je décide de prendre une marche en solitaire, le temps que Cynthia arrive à Rome. Cynthia est une Québécoise qui fait le même travail que moi en Angleterre, mais à Ipswich, et ça adonnait qu’on voyageait à Rome en même temps, alors on s’est donné rendez-vous à la même auberge.

J’explore, je marche, j’explore, je marche… la ville est belle. La vie est belle. Il fait chaud, super chaud. Genre 18 degrés. Je tombe sur la Piazza di Spagna, qui offre autant une superbe vue à son sommet qu’à son niveau le plus bas. Spot parfait pour manger un gelatto (crème glacée divine italienne). Je continue et fini à la Piazza Del Popolo. Un peu plus vaste, un peu plus vide, mais munie de l’église Popolo qui n’est pas trop connue de tous et qui, à l’extérieur, n’est pas plus intéressante que ça… contrairement à l’intérieur. De superbes œuvres d’art couvrent ses murs et n’étant pas parcourue de touristes, il est facile de s’y reposer un instant, de s’asseoir et de fermer les yeux, le temps de réaliser qu’on se trouve en Italie, à Rome.

Je prends un autre chemin pour revenir à l’auberge… je passe par un parc par hasard. La Villa Borghese. Vue superbe sur Rome, terrains verts, couples en plein pic-nic… Je m’installe sur un banc et je lis quelques chapitres de La forêt des Mânes, de Jean-Christophe Grangé, et je profite. Merde que je suis bien. Je me force à me lever car je sais que j’ai une longue marche devant moi… et je finis par croiser trois filles qui aimeraient que je prenne une photo d’eux. Je la prends avec plaisir, continue ma route… et m’arrête. Je décide de retourner les voir.
– I thought about it, and I think I might want a picture too…

Ils prennent une photo de moi, que voici :

Et ensuite j’en profite pour leur demander d’où elles viennent : d’Argentine. Valentina, Natalia et Agustina. On fait un peu mieux connaissance, on apprend qu’on reste à la même auberge et on se donne rendez-vous le soir même au bar. Vive les rencontres hasardeuses.

Je retourne à l’auberge et y retrouve Cynthia. On passe la journée à bouffer du gelatto et à visiter les attractions gratuites de la ville les plus populaires : Fontaine de Trevi, Panthéon (celui de Paris fait pitié en comparaison), Piazza Navona, Piazza Venezia…

Cynthia qui gâche ma photo…

Puis, en marchant dans les ruelles du centre-ville, on remarque qu’une gang de fille asiatiques n’arrêtent pas de nous jeter des regards «furtifs» et de rire. Enfin… de ME regarder et de rire. On finit par s’approcher d’eux et je leur demande s’ils veulent que je prenne une photo pour eux… Avec leurs sourires naïfs (et trop cute, je dois l’avouer) ils acceptent avec plaisir… puis veulent en prendre une avec moi. Je comprends qu’elles sont Japonaises (je sais reconnaître du japonais quand j’en entend) et qu’elles ne parlent pas vraiment plus anglais que je parle japonais. Alors malheureusement notre discussion s’arrête là, mais j’ai aussi envie de prendre une photo d’elles en souvenir, et voilà ce que ça donne :

Ouais… je veux aller au Japon.

Bon alors on poursuit notre route, les Japonaises continuent à nous suivre un petit bout de temps avec la même attitude et à un moment donné, on se perd de vue. Dommage. Je les aimais bien, moi 😛 .

Après une longue marche on retourner à l’auberge, je rencontre mes nouveaux colocs de chambre : deux Australiens, un type de Nouvelle-Zélande et une Norvégienne. On commence à jaser, et je me rend vite compte que c’est le tout premier voyage de la Norvégienne… oh god, elle avait aucune confiance en elle. Elle a dû nous demander quatre fois qu’est-ce qu’elle devrait mettre pour ne pas avoir froid (WTF, t’es en Italie et tu viens de la fuckin’ Norvège!!!) et aussi où elle pourrait manger… Disons qu’elle avait pas beaucoup voyagé en solo avant ça. Mais bon, malgré tout, elle était super. On a bouffé ensemble dans un resto à moitié chic en face de l’auberge, et elle m’a surpris en bien. Elle a aussi un blog, et normalement je devrais y paraître… le voici : http://gurokd.tumblr.com

Malheureusement, elle ne passait qu’une seule nuit à l’auberge et faisait du Couchsurfing par la suite. On a quand même pu passer une belle soirée après le resto au bar avec Cynthia, les trois Argentines et même les Néerlandais, le Mexicain et l’Allemande que j’avais rencontrés la veille! En bas il y a un show «burlesque»… en fait c’est juste une jolie rousse qui dansait sur de la musique des années 50 et qui a fini les boules à l’air… Finalement le dancefloor est ouvert, le DJ arrive, et c’est le party. Je me couche tard. Trop tard.

Je me réveille aussi trop tard. Pas le temps de faire un million d’activités… alors on n’a le temps que de visiter la Basilique Saint-Pierre du Vatican. En s’y rendant on est témoins de l’arrestation de plusieurs pick-pockets… des pick-pockets qui avaient l’air de pick-pockets 😛 Live, sur ce pont-là :

On arrive finalement au Vatican, devant la Basilique… Constater la quantité d’argent investie dans cette religion prônant la pauvreté et l’humilité… ça me fait toujours sourire.

On a faim. Par pur hasard, Cynthia et moi croisons de nouveau les Argentines. On décide de chercher une pizzéria. Astuce : ne jamais aller dans les resto proches des attraits touristiques. On se perd donc dans les dédales de rues de Rome et on tombe sur une petite pizzéria dont les chefs nous font goûter tous plein de saveurs avant de nous en vendre une pointe complète. Une pointe : entre 1 et 3 euros. Et une ostie de bonne pointe, à part de ça. Je dis pointe, mais en fait, c’est plutôt un rectangle. Ils plient le «rectangle» en deux et nous donnent ça enrobé de papier… pas mal plus simple à bouffer qu’une pointe qui coule partout.

Et là, les filles veulent magasiner. Tabarnak. Est-ce que j’aurais pu foutre le camp? Ouais. Est-ce que je l’ai fait? Nope. Pourquoi? No freakin’ idea. Je devais préférer me perdre dans Rome à plusieurs au lieu de tout seul. On passe des heures au fucking Zara et H&M… En fait, le linge est super cher en Argentine. Alors, pour les filles, c’était le temps d’en profiter et de magasiner. Même les prix en euros équivalaient à moins cher que les leurs en Amérique du Sud. Elles étaient donc en amour avec H&M. God… une chance que j’ai ri quelques fois parce qu’autrement ça m’aurait semblé interminable. On finit par se perdre un tout petit mini peu… mais les filles, parlant espagnol, réussissent à demander leur chemin à tous plein d’Italiens et on arrive à trouver une station de métro. (L’espagnol n’est pas que très semblable au portugais, mais aussi à l’italien, donc c’est facile de se faire comprendre en Italie avec l’une de ces langues) L’anglais aurait sûrement marché aussi, mais je suis persuadé qu’on aurait eu droit à des réponses et indications un peu plus… sèches.

Autre belle soirée au bar. Margherita. Bières. Vin. DJ. Danse. Nouvelles rencontres. Je me couche encore une fois trop tard.

Le jour suivant, on se rend au Colisée. Malgré les échafauds installés sur ses parois extérieurs, on est éblouis par son intérieur.

À la sortie, après avoir croisé un type déguisé en légionnaire en train de fumer une clope (super crédible) on marche à travers différentes ruines… celle du Circus Maximum, du Forum Romain et de tous pleins d’autres trucs dont je ne me souviens plus les noms… Une marche tranquille aux décors d’Antiquité, d’Histoire, de silence… Un moment agréable. Vers la fin, on est censés tomber sur la fameuse prison de Saint Pierre. Eh ben, on l’a jamais trouvée, la foutue prison. Les ruines sont en quelque sorte un labyrinthe… alors on sort où on le peut pour aller bouffer. Dommage pour la prison, mais j’ai faim.

Autre soirée au bar (inutile d’aller ailleurs, c’est suffisamment nice au Yellow), la dernière des Argentines. J’en suis plus touché que je le pensais. Je les présente à mes colocs Australien et celui de Nouvelle-Zélande. Je rencontre des Canadiens de Toronto qui étudient à Nice, en France. On jase longtemps, ils me proposent de m’héberger lorsque j’irai à Nice avec Merss en avril. On danse comme des malades… je parle avec deux Brésiliens qui trippent sur le basket. On jase de NBA pendant au moins une heure… Mon coloc de Nouvelle-Zélande est complètement bourré… il se pète la gueule sur le dancefloor… il dégueule partout dans notre salle de bain… et je lui en veux même pas. Je trouve juste ça très drôle.

J’suis heureux.

Avec mes amies argentines! Natalia, Agustina et Valentina.

Le lendemain matin, je me lève tôt. Je veux déjeuner avec mes amies avant qu’elles quittent pour Venise. Les adieux sont plus durs que je pensais. Grâce à elles, j’ai envie de voir Buenos Aires.

Cynthia et moi on retourne au Vatican pour voir la Chapelle Sistine. Si vous voulez mon avis, ça n’en vaut pas tant la peine que cela. Mon unique déception de Rome, à vrai dire. Le corridor menant à la chapelle est plus impressionnant :

Ensuite, le Castel St Angelo. Esthétiquement très moyen, mais la vue à son sommet en vaut largement le détour. C’est le dernier monument qu’on visite à Rome. Retour à l’auberge. Je sais que je dois me lever très tôt le lendemain pour quitter le pays, mais je m’en fou. J’ai juste envie de fêter.

En soupant au bar j’entends un gars qui parle en anglais, mais avec un accent typiquement québécois. On finit par parler et oui, c’était un gars de Rimouski! Un autre Québécois à Rome! Avec Cynthia et lui (Martin), on rassemble tous pleins de personnes plus ou moins seules : une Brésilienne, des Écossais, un Anglais, un Australien, une Suisse, les Canadiens de la veille… on colle tous pleins de tables et on jase, on boit, on rit et on danse pendant des heures et des heures. J’ai dormi à peine une heure, cette nuit-là.

7h le matin. Dans une heure, ma bus pour l’aéroport quitte la station Termini. Je dois me grouiller… mais petit problème : mon coffre-fort refuse de s’ouvrir. Un mini coffre-fort servant à cacher les papiers importants, genre passeports, billets d’avion… et bah le mien il ne marchait plus. Le code que j’avais créé et utilisé toute la semaine avait décidé de ne plus fonctionner. Je demande de l’aide au réceptionniste et il sait pas quoi faire pentoute… je commence à capoter… Est-ce que le coffre est brisé ou quelqu’un a volé mes trucs et a changé le code? Un spécialiste arrive à 7h55. Il arrive à ouvrir le coffre-fort. Tous mes trucs sont là. C’était juste de la méga bad luck. La responsable des lieux me donne 15 euros pour que je puisse me payer un billet de train jusqu’à l’aéroport, sachant qu’à cause de son coffre de merde j’avais manqué ma bus. Elle m’offre même un café. Mon problème est déjà oublié. J’adore cette auberge. Je me grouille jusqu’à la gare, attrape le premier train et réussi à embarquer dans mon avion in extremis. J’suis mort, mais j’arrive en Angleterre à la date prévue et sans avoir eu à débourser plus de frais que prévu.

Un voyage que je n’oublierai jamais. Un voyage au cours duquel j’ai fait d’innombrables rencontres avec des gens de partout sur la planète. Un voyage bien plus enrichissant que prévu. À Rome, je croyais en apprendre plus sur l’Histoire, la religion, la culture italienne, l’architecture… à la place, j’ai appris à quel point l’amitié vraie, qu’elle soit pour la vie, pour quelques années ou le temps d’un voyage, peut aisément franchir les barrières de la langue, de la culture, de l’Histoire et de la religion pour offrir des moments inoubliables. Un gros merci à tous ceux avec qui j’ai partagé cette superbe aventure. J’ai ressenti tout sauf de la solitude lors de ce voyage en solitaire.

S.R.

Un p’tit tour de ferry avec des fuckés

Allez, comme promis, un p’tit article avant que je parte pour Rome demain!

Il y a quelques semaines de ça, Merss et moi on s’est réservé un court voyage en ferry jusqu’à Bruges, en Belgique. C’est une ville dont plusieurs m’ont vanté les qualités et, ayant déjà adoré Bruxelles, il nous fallait absolument visiter cette ville beaucoup plus petite que la capitale, mais tout aussi sinon plus charmante encore.

Comme vous le savez, j’habite à Hull, en Angleterre, qui est en fait une ville portuaire. J’ai donc la possibilité de me rendre à de nombreuses places en Europe par bateau, dont la Belgique, la France, les Pays-Bas et même les pays nordiques… Merss habite quant à lui à Doncaster, qui se situe à environ 50 minutes de train de Hull. Super facile de venir me rejoindre et de partir ensemble pour bouffer des frites et boire de la bière au pays de Tintin et d’Astérix.

Notre voyage est toutefois très court. On prend le bateau le vendredi soir, on dort, on se réveille le lendemain matin en Belgique, on passe toute la journée à Bruges, on retourne au ferry le soir, on dort à nouveau, puis on se réveille le dimanche à Hull. Ouais, c’est un peu plus lent que l’avion, le bateau… Mais bon, on avait prévu d’être bourrés les trois quarts du temps du trajet, alors ça allait.

Avant de prendre un taxi pour aller au port on passe donc au Tesco (un genre de Wal-Mart qui se concentre un peu plus sur la bouffe) et on s’achète quelques bières, questions de ne pas avoir à payer une fortune sur le ferry. On arrive au check-in du port, et on apprend bien entendu qu’il est interdit d’amener de l’alcool à bord. On est en maudit, on se traite nous-mêmes de caves, puis on se rend dehors, dans le stationnement, pis on commence à se caler deux bières chaque. On a l’air vraiment fins avec nos bières ouvertes avec le coin d’une poubelle dégueulasse (on n’avait pas d’ouvre-bouteille) dans un stationnement portuaire louche à tenter de pas se faire voir par la sécurité parce qu’on savait pas si on avait le droit de boire là… deux vrais clodos.
Après quelques rôts, on retourne au check-in et on peut finalement rentrer dans le ferry. On se rend compte que y a pas grand jeunes de notre âge qui à la fin janvier ont décidé de se payer un mini trip à Bruges… Que des couples. Partout, des couples. Des familles aussi. On avait l’air ti-clins…

Notre cabine était pas si mal. Deux lits superposés, une minuscule chambre de bain avec douche… Et Merss, en s’étendant sur son lit, avait le crâne qui touchait un mur et ses pieds l’autre qui lui était opposé. Longueur parfaite pour moi au-dessus, mais un tantinet inconfortable pour lui.

On se met à visiter le ferry. Cinéma, mini casino, bars, cafés, boutiquede bouteilles d’alcool (bouteilles qu’on ne pouvait même pas boire sur le bateau, daaaah), et même un lounge où allait avoir lieu des spectacles lors de la soirée. On s’installe, on se commande des pintes et on commence officiellement notre soûlerie. Heureusement l’alcool n’est pas SI chère que ça.

La soirée continue, de la musique de party se met à jouer, et on fait la rencontre d’une gang de gars de Manchester. Une gang de malades. Deux vieux; un Irlandais grincheux (Mike) et un pervers soûl (John) et deux plus jeunes ; un coké qui fumait autant qu’une usine (me souviens plus du nom) et un mini douchebag a.k.a. oreilles format Dumbo. Ouais, c’est pas des adjectifs très flatteurs que je leur donne là, mais ça n’empêche pas qu’on a rit en maudit avec eux.

Tout suite quand ils nous ont rencontrés, ils nous ont comparé à des acteurs. Merss à Jim Carrey (c’est vrai qu’il a un p’tit air…) et moi à… Kevin Kline. WTF???!!!! Allez googler Kevin Kline si vous ne le connaissez pas, mais osti qu’y me ressemble pas ahahaha! Et ils ont pas arrêté de me le répéter tout le long de la soirée!

On boit, on boit, on boit… on se gèle le cul un peu sur le pont parce que les types de Manchester veulent fumer… on déconne sur le dancefloor… puis vient le Bingo. Oui oui, le Bingo. Les Anglais trippent sur le foutu Bingo. Jamais compris pourquoi. On retourne donc s’asseoir, et on attend que le jeu finisse… mais tsé, on continue à jaser! C’est là qu’une vieille bique pas trop loin de nous nous dit de la fermer… o_O.
WTF? Pas de «Can you be quiet, please?» ou de «Sorry, I can’t ear the numbers…» non non, carrément un «Shut up» tout ce qu’il y a de plus «rude», comme on dit ici. Une fois l’envie de lui lancer nos bières à la figure passée, on se tait et on attend que la partie du jeu le plus quétaine du monde se termine.

Ensuite, on continue la buverie et le party jusqu’aux petites heures du matin… et on sait déjà qu’on va être totalement zombies le lendemain.

On se réveille vers 8h le matin, puckés mais pas trop. On se trouve chanceux. On croise les gars de Manchester avant de débarquer à Zeebrugge et ils n’ont pas eu notre luck… ils sont vraiment finis.

On arrive finalement à Zeebrugge, et de là nous devons prendre une bus qui nous amène jusqu’à Bruges. On décide de prendre celle qui est la moins pleine tsé, question d’avoir plus d’espace… mauvaise idée. D’abord, notre bus, pour une raison obscure, est la dernière à partir. Ensuite, on apprend qu’une bus supplémentaire va arriver parce que la nôtre présentait quelques problèmes mécaniques. Génial. On attend donc un bon dix minutes la bus de «secours»… on embarque dedans et puis, devinez quoi? On nous dit que finalement l’autre bus est réparée et qu’on doit changer de véhicule à nouveau! Yééé! On a perdu une bonne heure de visite à cause de ça…

Mais on oublie tout quand on arrive à notre destination finale. Juste en marchant à travers quelques rues de Bruges, on sait qu’on va adorer.

Il faut comprendre toutefois que Bruges est oui une ville touristique, mais pas à long terme… dans le sens qu’il n’y a pas énormément d’activités à y faire. C’est juste… une cité où il fait bon de marcher, de respirer, de boire (boire dans les endroits publics est légal en Belgique) et «chiller». Je vous raconterai pas tout ce qu’on a fait… mieux vaut vous partager quelques images à la place.

Sur les canaux de Bruges

Une garnouille qui est censée se transformer en princesse (et non en prince) après genre 100 000 baisers.

Merss the Boss.

Petit coup de cœur : l’originalité des chocolats. Voyez ce que je veux dire par vous-même :

Des graines de toutes les grosseurs et couleurs, des totons, des vagins, des bracières… y en avait pour tous les goûts! J’avoue que je n’ai pas su résister :

Si vous avez la chance d’aller en Belgique un jour, passez par Bruges au moins une journée. Ça vaut la peine. Un endroit où il doit faire bon vivre tous les jours. Des BDs pas chères à la pelle, du chocolat en forme de vagin, des frites parfaites, de la bière divine, pas de foules ou de traffic dans les rues, les gens parlent très bien français (même si Bruges est en territoire flamant)… Si Merss et moi considérions jusque-là l’Écosse comme notre destination numéro 1, la Belgique venait de l’égaliser grâce à Bruges. Nous aurions tellement voulu rester plus longtemps, visiter à nouveau Bruxelles, voir Ghent ou Liège… mais bon, il existe encore tellement de pays en Europe que nous n’avons pas vus! On est retourné au ferry en sachant que c’était peut-être la dernière fois qu’on mettait les pieds en Belgique… du moins, pour cette année! 😉

La deuxième soirée sur le ferry a ressemblé un peu à la première, sauf qu’on y est allé pas mal plus mollo sur l’alcool. Ouais, on était un petit peu morts… contrairement à la gang de «pas là» de Manchester qui ont continué à boire comme des trous de 18h à genre 1h le matin 😛 Le lendemain, rien de spécial, à part qu’on a été un peu retardés lors du débarquement. Normalement, sur un ferry, ceux qui sont venus en automobile doivent sortir les premiers, puis c’est au tour des passager à pied de sortir. Sauf que là, imaginez-vous dont qu’un type faisait des dodo au volant de son char. On a donc attendu un bon vingt minutes le temps qu’il se réveille et qu’il se rende compte qu’il bloquait tout le monde… Ce fût l’occasion d’assister au caractère plutôt plaisant des Anglais : au lieu d’être en crisse contre l’épais qui retardait tout le monde, bah ils riaient de sa gueule. Une belle conclusion à notre petite excursion, quoi!

Sur ce, je vous souhaite tous une bonne semaine, je vous promets de revenir de Rome avec tous pleins d’anecdotes à vous radoter…

S.R.